Scheinbarer Friede

Ja, die Welt wird öde, Ja, die Welt wird leer, Und mein Aug' so schnöde, Grüßt das Licht nicht mehr; Was in Abendröthe Schien gewitternd her, Jetzt in Morgenröthe Macht die Luft so schwer; Ferne Donner rollen, Und die Arbeit gähnt, Ferne Feinde grollen, Friede wird gewähnt.