Les Éphémères

Pourquoi faut-il, dans un siècle de gloire, Mes vers et moi, que nous mourions obscurs !… Que demander à qui n’eut point de maître ? Du malheur seul les leçons m’ont formé, Et ces épis que mon printems voit naître Sont ceux d’un champ où ne fut rien semé.

BÉRANGER