À Madame O

Dieu défend d’oublier les petits ici-bas. La fleur qui, dans l’herbier, doucement se dessèche, Rend grâces à celui qui la vit sous ses pas, La cueillit au passage, et la mit dans l’eau fraîche.

Ma brunette Margot, que Balzac n’aime pas, Est là, le cœur battant, prête à mordre à sa pêche. (Dites-moi son idée, et ce qui l’en empêche.) Puis voici Béatrix qui montre ses beaux bras.

Pauvre et pâle bouquet, ô mes chères pensées ! Dans ce bruyant torrent où vous devez mourir, Heureuse soit la main qui vous a ramassées !

Puisses-tu désormais modestement t’ouvrir, Petit livre, et songer qu’il te faut soutenir Dans ton sein tout ému ces perles enchâssées !