Fugitive

Nous sommes étrangers et passons sur la terre Comme un esquif léger qui fuit en se jouant Sous les furtifs baisers d’une brise légère, Et dans l’horizon bleu disparaît lentement ;

Heureux si le sillon qu’il marque dans sa fuite Demeure quelque temps après qu’il a passé ; Si quelque tourbillon n’efface tout de suite Le chemin qu’en son cours rapide il a tracé ;

Heureux si, dans les lieux d’où le sort nous entraîne, Il nous demeure un cœur où nous vivions encor, Un seul cœur qui nous suive en la plage lointaine Que l’on nomme ici-bas le sépulcre d’un mort.