IV (El alba, con luz incierta)

El alba, con luz incierta, en el espacio fulgura, y parece que murmura besando mi faz: ¡Despierta! Rompe la nívea mortaja de la fuente el sol ufano, y su fulgor soberano me dice: ¡Lucha, trabaja! Muere el sol, quietud inmensa se adueña de cuanto existe... entonces, una voz triste susurra en mi oído: ¡Piensa! Por fin, la noche, vestida de luto, llena d'encanto, me cobija con su manto, suspirando: ¡Duerme, olvida!