Aux Muses

On dit que le dédain froid et silencieux Devint une ardente colère, Lorsque le Moniteur vous eut mis sous les yeux Le sot fatras du sot Barère ; Qu’au Phœbus convulsif de l’ignare pédant, De honte et de terreur troublées, Votre front se souvint de ce Thrace impudent, Qui vous eût toutes violées. On dit plus : mais je sais combien chez nos plaisants Grâce, pucelage, et faconde Exposent une belle à des bruits médisants : Ils veulent que sur cette immonde, Vous ayez, mais tout bas, aux effroyables sons D’apostrophes trop masculines, Joint pied-plat, gredin, cuistre, et d’autres maudissons, Peu faits pour vos lèvres divines ; Dignes de lui, d’accord ; mais indignes de vous. Ces gens n’ont point votre langage, N’apprenez point le leur. Un ignoble courroux Justifie un ignoble outrage.