Auff den Sontag deß reinigenden Priesters

Wo sol ich Armer hin? wo sol ich doch hin eylen? Ich Aas das lebend tod/ ich Scheusall aller Welt/ Auff das der Sünden Gold mit schweren Plagen fällt. Hier nimmt mein Aussatz zu/ ie mehr ich wil verweilen! Dort brennt der Himmel an/ vnd geht mit Donnerkeilen Hoch schwanger auff diß Haupt/ wie bin ich doch verstellt Vor Gottes Bild/ itzt fluch/ daß Aug vnd Mund verhelt Vor mir was Athem zeucht/ doch kan mich Jesus heilen. Er spricht ein einig Wort/ vnd macht zehn Siechen rein O Wahres Heil der Welt! O Licht erbarm dich mein! Vnd wende dein Gesicht/ auff diese Seelen schwere Diß heischt dein Priester-Ampt/ hier hilfft kein frembdes Blutt Kein Oel noch Wasserbad/ nur deine Seitten Flutt Die ists! die ich von dir ohn vnterlaß begehre.