Friso místico

Por el camino blanco marchan contritos los monjes centenarios de la abadía, meditando breviarios... Al irse el día, por el camino blanco marchan contritos en larga caravana, trágica y pía.

Barbas pontificales, barbas de plata, idealizan sus férvidos rostros sagrados, y, empuñando los mangos de sus cayados que a la luz del crepúsculo florecen plata como sombras que fueren marchan callados.

Venerables ascetas, austero rito, practican en las horas santas del día. Con los dorsos curvados hacia la vía sus almas se remontan a lo Infinito en un éxtasis mudo de eucaristía.

A lo lejos la torre del monasterio comenta en lengua de oro sacros escritos, mientras los viejos monjes marchan contritos con su andar de fatiga, paz y misterio que evoca, en el poniente, bíblicos mitos.

Muere el día. En el friso del horizonte lucen las barbas cándidas como alabastros. Y, al escalar los santos el arduo monte en el altar supremo del horizonte como si fueran cirios prenden los astros.