Aus einem Chor des Sophokles

Nicht gezeugt sein, wäre das beste Schicksal, Oder doch früh sterben in zarter Kindheit: Wächst zum Jüngling einer empor, verfolgt ihn Üppige Torheit,

Während Mißgunst, Streit und Gefahr und Haß ihm Quälend nahn; reift vollends hinan zum Greis er, Jede Schmach muß dulden er dann, vereinzelt Stehend und kraftlos.

Stets umdroht uns Flutengedräng und schleudert Hart an steilabfallenden Klippenstrand uns, Mag der Süd nun peitschen die Woge, mag sie Schwellen der Nordsturm.