Sur Lui-même (1)

Sur l’herbe de lotos semée, Sur les myrtes naissants je veux boire couché. Dans l’or dont ma coupe est formée Que l’Amour échanson, à ma droite penché, Et son manteau de pourpre à l’épaule attaché, Me verse une liqueur aimée ! Je veux boire couché, Bacchus ! ton frais nectar. L’heure est courte, l’homme éphémère ; La vie est prompte et fuit rapide comme un char. De nos os dissous dans la terre Il ne reste après nous qu’une aride poussière. Sur le sol à quoi bon répandre les senteurs ? Pourquoi faire aux tombeaux des libations vaines ? Puisque la vie encor brûle et court en mes veines, Couvrez-moi de parfums, couronnez-moi de fleurs, Appelez la blanche hétaïre ! Des roses à mon front et sous mes doigts la lyre, Je veux à mes riants accords Tromper l’heure, bannir toute noire pensée, Avant d’aller, ombre glacée, Me mêler, à mon tour, au chœur léger des morts.