À une femme

Quand l’auteur du seul poëme, Le soir du sixième jour, Ayant tout fait, fit l’amour, Il s’en admira lui-même !

Il se dit : « Non ! c’est trop beau ! Alors, pour le ciel que faire ? Si je mets cela sur terre, Que mettre dans le tombeau ? »

Il voulut donc nous reprendre Ce grand amour près duquel Toutes les flammes du ciel Ne seraient plus qu’ombre et cendre.

Mais, comme il vint à penser Que ses pauvres créatures, Contre cent mille tortures N’avaient rien que leur baiser,

Il laissa, père flexible, L’amour au triste univers ; Mais il y mit pour envers Le plus de douleur possible.

Il fit que, joie et souci, Pleur qui rit, rire qui pleure, Notre chose la meilleure, Hélas ! fût la pire aussi.

C’est pourquoi, ma bien-aimée, Tout nous sépare, et pourquoi L’avenir est devant moi Comme une porte fermée.

Parfois, voyant s’abîmer Notre espoir dans la nuit noire, Nous en venons à nous croire Malheureux de nous aimer !