Lento Salón En Cono, Te Cerraron, Te Cerré

Lento salón en cono, te cerraron, te cerré, aunque te quise, tú lo sabes, y hoy de qué manos penderán tus llaves. Desde estos muros derribamos los últimos escasos pabellones que cantaban. Los verdes han crecido. Veo labriegos trabajando, los cerros llenos de triunfo. Y el mes y medio transcurrido alcanza para una mortaja, hasta demás. Salón de cuatro entradas y sin una salida, hoy que has honda murria, te hablo por tus seis dialectos enteros. Ya ni he de violentarte a que me seas, de para nunca; ya no saltaremos ningún otro portillo querido. Julio estaba entonces de nueve. Amor contó en sonido impar. Y la dulzura dió para toda la mortaja, hasta demás.