Murmurado En Inquietud, Cruzo

Murmurado en inquietud, cruzo, el traje largo de sentir, los lunes de la verdad. Nadie me busca ni me reconoce, y hasta yo he olvidado de quién seré. Cierta guardarropía, sólo ella, nos sabrá a todos en las blancas hojas de las partidas. Esa guardarropía, ella sola, al volver de cada facción, de cada candelabro ciego de nacimiento. Tampoco yo descubro a nadie, bajo este mantillo que iridice los lunes de la razón; y no hago más que sonreir a cada púa de las verjas, en la loca búsqueda del conocido. Buena guardarropía, ábreme tus blancas hojas: quiero reconocer siquiera al 1, quiero el punto de apoyo, quiero saber de estar siquiera. En los bastidores donde nos vestimos, no hay, no Hay nadie: hojas tan sólo de par en par. Y siempre los trajes descolgándose por sí propios, de perchas como ductores índices grotescos, y partiendo sin cuerpos, vacantes, hasta el matiz prudente de un gran caldo de alas con causas y lindes fritas. Y hasta el hueso!