Cœur simple

Dans les douces tiédeurs des chambres d’accouchées Quand à peine, à travers les fenêtres bouchées, Entre un filet de jour, j’aime, humble visiteur, Le bruit de l’eau qu’on verse en un irrigateur, Et les cuvettes à l’odeur de cataplasme. Puis la garde-malade avec son accès d’asthme, Les couches, où s’étend l’or des déjections, Qui sèchent en fumant devant les clairs tisons, Me rappellent ma mère aux jours de mon enfance ; Et je bénis ma mère, et le ciel, et la France !