Die Nacht

Der schöne Mond! still grüßt er mich! Die jungen Blumen schließen sich, Der Büsche kleine Sänger schweigen: Nur an dem nahen Wasserfall Schlägt die verliebte Nachtigall: O möchte sich ietzt Thyrsis zeigen!

Doch nein: – – welch einen süßen Schmerz Singt Philomel schon in mein Herz, Es schmilzt bey ihren sanften Klagen: Wenn Thyrsis käm, ach wenn er käm, Mich küssend in die Arme nähm, Was könnt er ietzt, ach käm er! wagen?