_Le Temps_

Saisis du vain regret des grands songes antiques, Parfois nous repeuplons nos Olympes déserts: Erreur des aïeux morts hantant nos cœurs mystiques! Le Temps, dernier des dieux, chancelle au sein des airs.

L'atome, obéissant aux forces despotiques, Dans l'abîme infini n'a point d'âges divers; L'horloge suspendue aux éternels portiques Marque une heure immuable à l'immense univers.

Le passé, l'avenir--inconstantes chimères-- Troublent par leurs aspects des êtres éphémères Qui naquirent hier et périront demain.

Quel sens auraient ces mots pour la matière sombre, Qui, soumise à jamais aux changements sans nombre, N'a point eu d'origine et n'aura point de fin?