Xxxvii

Pour vous, m'amour desirée, Ay joye si adirée, Sanz mentir, Qu'adès vouldroye sentir La mort, pour estre tirée Du mal qui m'a empirée, Et si ne m'en puis partir.

Ne, pour tost estre curée La peine qu'ay endurée, Consentir Ne me puis ne assentir A autre amour procurée; J'en seroye perjurée, Et si ne m'en puis partir.

C'est pour vostre demourée, Ma doulce amour savourée, Qui partir Fera mon cuer com martir, J'en suis taintte com morée, Et toute descoulourée, Et si ne m'en puis partir.