Soneto

De tu muerte que fue un breve suspiro, ¡qué largo suspirar se ha comenzado! Es cilicio en el alma mi cuidado que le estrecha y aprieta cuanto miro.

Si hay vez en que esforzándome respiro, más me ahoga un aliente procurado: ni sí si trueco o si renuevo estado cuando a escuchar el alma me retiro.

Cual gusano que va de sí tejiendo su cárcel y su eterna sepultura, así me enredo yo en mi pensamiento;

si es morir acabar de estar muriendo, lo que nunca esperé de la ventura esperaré del mal de un bien violento