Para el álbum de D. P. de T.

Hoy que sus rayos el mayor planeta mustios y oblicuos a la tierra envía y envuelto en tinieblas y en escarcha fría del trópico tocó la helada meta,

Tula cruel, ¿pretendes indiscreta que salga a relucir la musa mía? ¿Dónde hallará calor mi fantasía? ¿Quién con setenta abriles es poeta?

¡Ay, que del estro se extinguió la llama! Pasó la edad del canto y los amores, y ya la ávida huesa me reclama.

Sólo del crudo invierno en los rigores trocar es dado al numen que te inflama las nieblas en fulgor, la escarcha en flores.