A San Isidro

Los campos de Madrid, Isidro santo, que en toscas líneas labrador termina, giran globos de gloria peregrina los ratos que con Dios conversáis tanto.

Y porque el Vargas vuestro admire cuanto aumentáis su labor, mano divina inteligencias al arado inclina, que a la común materia rompa el manto

Libra el cielo al que siembra entre dolores, que siegue eterno gozo por tributo, duras espinas convirtiendo en flores.

Y así de vos, Isidro, el rostro enjuto allá cogió por flor de labradores, sembrando aquí sus lágrimas, el fruto