El turbador

En silencio la selva se recrea: ya no turba su paz el rudo hachero a cuyo golpe aquel roble altanero vibraba con un ritmo de odisea

Junto al árbol que un hálito menea, presa de oculto mal yace el bracero: y a través de la fronda un sol artero con lanza de cien puntas lo alancea

Abrazado a su hacha de combate, contraída la faz, el ceño adusto, en garras de la fiebre se debate.

Y bajo el roble -de su vida ignota- finge su cuerpo miserable arbusto que despiadado el vendaval azota