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Duerme en el mármol de esta losa fría aquel sol que ilustró tanto las artes, que los doctos del orbe en varias partes lloran de tanto sueño el triste día

La patria dulce en lágrimas envía, la queja del dolor que le repartes, huérfana, LOPE, de tus altas partes, y sin el plecto de tu gran Talía.

Docto varón, o docto, al fin moriste, para enseñar desde ese monumento la Parca atroz con tu divina pluma

Que pues docto varón no la venciste, el ignorante viva, viva atento al fin último suyo, y no presuma