Luz

Entre pródigos campos, luminosa, se desmonta la luz de la cosecha, y proyecta en sus márgenes, estrecha, mortecina la sombra que la acosa.

Languidece su muerte perezosa en un tenue crisol de gris que acecha, y por fin de los campos se desecha y en cadalso minúsculo reposa.

Sobre el cáliz augusto de la noche a su influjo reduce a la quimera, y a la espera, en silencio y sin reproche,

de lo oscuro se torna su plebeya, hasta el alba que lucha y la libera de la cárcel disuelta de una estrella