A la muerte de Lope de Vega

Morir es ley forzosa en el que nace, nazca plebeyo, o majestad suprema, para la muerte no hay estratagema, aunque espíritu angélico la trace.

Aunque el hombre se mude, o se disfrace en formas mil, llega la hora extrema; romperse tiene nuestra humana nema, por más que el alma al cuerpo amigo abrace.

Merced del cielo, que a los orbes once a LOPE trasladó, y en urna de oro conservar fénix, si inmortal aclama

Imprimen Musas su memoria en bronce, y a un tiempo trina dulce, alto, sonoro, tu lira Orfeo, su clarín la fama.