Soneto

Con ruda saña el padecer se encona en el doliente pecho que fallece, y mi lozana juventud parece, marchita y deshojada su corona.

En vano altivo el corazón blasona de ilusorio valor, su angustia crece y el porvenir incierto se oscurece y la esperanza amiga me abandona.

Si el alma mía decretaba el cielo que en prematura ancianidad perdiera su ardiente fuego y generoso brío,

que como planta de infecundo suelo su triste amor sin florecer muriera, ¡por qué me hiciste amar, por qué, Dios mío!