Soneto

Yo soy aquel a quien no modelara caricia de mujer en tierna infancia, un boceto inconcluso, un alma rara siempre como sumida en la distancia

Callado, solitario y pensativo, gestando estoy la madre que yo añoro; su remoto recuerdo apenas vivo, cuando empieza a surgir me turbo y lloro.

Augusta sombra de mi sueño nace; hija de mi pensar, mi madre acude; prosigue su tarea, y así rehace

su obra Inconcluso ella me reanude ¡Oh, madre, nuevamente me acompañas! ¡Oh, alegría al gestarte en mis entrañas!