- XLVII -

Vierte alegre su copia en que atesora bienes la primavera; da colores al campo, y esperanza a los pastores del premio de su fe la bella Floa:

pasa ligero el sol adonde mora el Cancro abrasador, que en sus ardores destruye campos y marchita flores, y el orbe de su lustre descolora

Llega el húmedo otoño, cuya puerta Baco de dulces dones vestir quiere: sigue el invierno y su rigor extrema

¡Oh variedad común! ¡Mudanza cierta! ¿Quién habrá que en sus males no te espere? ¿Quién habrá que en sus bienes no te tema?