Soneto

Cansado de sufrir mi sufrimiento, muerta de sus desdenes mi esperanza, cierto de que en mi mal no habrá mudanza, y ronco de esparcir quejas al viento.

Llamé la muerte, de morir contento, si tanto bien un desdichado alcanza, que aun de morir no tiene confianza, sólo por ser alivio a su tormento.

Mas de mi triste estado condolida, llegó la muerte, y yo llegué a la muerte, y estorbómela el gusto de morirme;

porque con este sustenté la vida ¡Oh nunca y vista desdichada suerte, que lo que quiero venga yo a impedirme!