Soneto

La triste Muerte y el Amor salieron tirando, un día, con sus flechas duras, y entre unos altos muros y espesuras la noche les tomó y allí estuvieron

Y sus aljabas juntas las pusieron, sus cuerpos recostando en las verduras; levántanse después y estando a escuras toman las flechas, y de allí partieron.

Toma el Amor las negras de la Muerte, la Muerte las doradas del mozuelo y por mi mal, ¡ay triste desdichado!

¡Quién nunca vido tan terrible suerte: que llamo yo a la Muerte por consuelo, y ella me tire y doble mi cuidado.