El soneto profético

Esto pasa en el año tres del siglo presente: de una nevada esteárica a los rubios reflejos, en descifrar se empeña sonetos suyos viejos y cojos, de tres años, un bardo decadente.

¡Nada! ¡Ni él mismo sabe lo que soñó su mente! Está perplejo el que antes a otros dejó perplejos Como olvidó los símbolos y ve las claves lejos , no entiende nada , nada , nada absolutamente.

Vuelve el antiguo oráculo por la explicable cifra , mas tampoco el oráculo sus enredos descifra y ordénale que a estrofas claras su afán consagre

¡Oh, poetas! Del numen el jugo cristalino verted en limpias ánforas, y así del genio el vino sin mistificaciones nunca será vinagre