La hija del poeta

Como, en verano, inútil el rocío truécase en nube que disipa el viento; así del noble vate el sentimiento espiraba sin eco en el vacío.

Y cual la nube en lluvia y ésta en río trueca de abril el generoso aliento, tal, realizado en celestial portento, miró el cantor su vago desvarío.

Tú, gentil Isabel, tierna y piadosa, tú del paterno amor, tú de su alma, de sus dolores tú fuiste nacida:

y eres amor en que su fe reposa, dulce tristeza que las suyas calma, numen del arte, ensueño de su vida.