Soneto

No eres la flor olímpica y serena, que en sueños ruge la amplitud distante; no hay el arranque escultural de Helena en tu equilibrio de beldad triunfante;

no eres, mujer, la mística azucena, la blanca y pura Beatriz del Dante; eres la artista rara, flor morena, llena de aroma casto y penetrante.

Y yo no sé que gracia, que aleteo siento, dentro del alma, cuando veo tu cuerpo áureo, magro, cristalino

Recuerda ninfas núbiles, serenas, y me rodea un cerco de sirenas talladas en su bronce florentino