A la muerte de Lope de Vega

Cinco mil años ya que alumbra y dora el sol, nubes, estrellas, luna, cielos, y al encoger los enlutados velos a Alba, a la mañana, y a la Aurora

Cinco mil años ha que la pintora con divino pincel logra desvelos, dibuja a Lope, dando envidia y celos, que sólo en cuanto admira le enamora

Cinco mil años sin haber nacido hasta el sepulcro, pira, o Mauseolo, otro Lope Español murió el olvido

No fue alumno del sol, fue sol, fue Apolo, digno del templo que verá erigido del Poeta Español, como el sol solo