IV

En las tardes brumosas del invierno, cuando el sol taciturno, paso a paso va cayendo en las sombras del ocaso como envuelto en las llamas de un infierno,

abro las mustias alas y me cierno por la infinita bóveda al acaso, falto de luz y de vigor escaso, presa de las nostalgias de lo eterno.

Y subo, subo, y cuando el ojo mío descubre entre los velos de la noche mi supremo ideal, en el vacío

una mano brutal mis olas cierra y caigo sin una ¡ay! sin un reproche, sobre el fangal inmundo de la tierra.