Fin del impío

«Esta hora de tu vida es la postrera», gritó una voz en sueños al impío; empapado despierta en sudor frío, erizada de horror la cabellera.

«¡No más una hora!», exclama y la altanera vista humilla con ciego desvarío; ¿Cómo alzarla podrá quien con desvío a la virtud miró que en lo alto impera?

Oye como del tiempo van huyendo las lejanas pisadas Sordo al lloro de la piedad, vacila y se confunde;

tiembla, suspira y con dolor volviendo la memoria al placer, la vista al oro, toca a su fin y en el abismo se hunde