Fille

à louis marsolleau

La vierge, ignorant tout, même sa pureté, Couvrait le monde entier d’une tendresse blanche ; Ses jours, comme des nids sous l’ombre d’une branche, Chantaient dans leur tranquille et naïve bonté.

Qui l’a prise ? Qui l’a flétrie un soir d’été ? Car la moisson d’amour frissonne sous sa hanche, Et son front virginal, désolément, se penche Vers ses flancs violés par la maternité.

Le rire des passants lascifs la crucifie : Voilà qu’elle a compris et lu toute la vie Dans le regard du monde hypocrite et moqueur.

Personne, ici, qui lui pardonne ou qui la venge ! Alors, froide, et buvant ses dégoûts à plein cœur, Majestueusement, elle entra dans la fange.