Romance 158

Quand l’orage gronde et s’irrite, Comme elle court, l’eau du ruisseau ! — Mais ce qui passe encor plus vite, C’est un oiseau.

Vers le nid où l’amour s’abrite, Comme il vole, comme il fend l’air ! — Mais ce qui passe encor plus vite, C’est un éclair.

Il luit, tonne, et se précipite : On le voit, sans le voir venir. — Mais il passe encore plus vite,  Le souvenir !

Il existe, au pays du Scythe, Un arbre qui croît en un jour. — Mais ce qui vient encor plus vite,  C’est un amour.

Tout à coup notre cœur palpite ; Le sourire se mêle au pleur. — Mais ce qui vient encor plus vite.  C’est un malheur.

On vivait : terrible et subite, La mort a soufflé le flambeau ! — Mais l’herbe vient encor plus vite  Sur un tombeau.