Sonnets de sang : — Justice

Il pleut : l’air est froid comme au fond d’un puits ; Un reflet mouillé luit sur la potence. La lune se brouille et le pendu danse ; L’averse le gifle à tout petits bruits.

Voilà quinze jours et quatorze nuits Qu’un grand homme rouge a lu sa sentence. Il pleut : ses doigts verts gouttent en cadence ; Son Juge s’endort en vidant les muids.

Les rats du gibet trottent dans la boue, Tandis qu’un corbeau lui mange la joue. — Son crime ? Il eut faim : le pain veut du sang.

Il était superbe, ardent, gai, robuste : Le corbeau repu tourne en croassant : « Tue au nom du bien ! Tue au nom du juste ! »