Nur zu!

Schön prangt im Silbertau die junge Rose, Den ihr der Morgen in den Busen rollte: Sie blüht, als ob sie nie verblühen wollte, Sie ahnet nichts vom letzten Blumenlose.

Der Adler strebt hinan ins Grenzenlose, Sein Auge trinkt sich voll von sprüh'ndem Golde: Er ist der Tor nicht, daß er fragen sollte, Ob er das Haupt nicht an die Wölbung stoße.

Mag denn der Jugend Blume uns verbleichen: Noch glänzet sie und reizt unwiderstehlich; Wer will zu früh so süßem Trug entsagen?

Und Liebe, darf sie nicht dem Adler gleichen? Doch fürchtet sie; auch fürchten ist ihr selig, Denn all ihr Glück, was ist's?—ein endlos Wagen!