Margret

(Meiner Schwester Marthas Kind)

Der Morgen ist bleich von Traurigkeit, Es sind so viel junge Blumen gestorben, Und du, o du bist gestorben, Und mein Herz klagt eine Sehnsucht weit;

Über die ziellose Flut Der blaublühenden Meere, Und deine Mutter höre Ich weinen in meinem Blut.

Muß immer träumen Von deinen tiefen Lenzaugen, Die blickten wie wilde Knospen Von gottalten Bäumen.