02 (Puisque Cybèle a clos ses amours…)

Puisque Cybèle a clos ses amours de l’année, Puisqu’elle a — jusqu’à mai, veuve du beau soleil, — Feuille à feuille quitté sa robe d’hyménée, Et que, froide déjà, triste et découronnée, Elle va réparer ses flancs dans le sommeil ;

Puisque les vignerons ont fini la vendange, Que le vin a coulé sous l’effort des pressoirs, Que pour les soins d’hiver, le village s’arrange, Que l’attirail des champs s’abrite sous la grange, Et que les froids matins se rapprochent des soirs ;

Quittons les champs mouillés et les vignes désertes ; Regagnons à Paris nos gîtes enfumés : Ce n’est plus la saison des vestes entr’ouvertes, Des chaleurs qui faisaient aimer les ombres vertes, Des levers matinaux et des toits mal fermés.

Ce qu’il faut maintenant, c’est une chambre close, Un foyer où pétille un fagot de genêts, De la bière, une pipe, et, dessus toute chose, Deux compagnons qu’on aime, avec lesquels on cause Bien avant dans la nuit, les pieds sur les chenets.