Rêve de Watteau

Quand les pastours, aux soirs des crépuscules roux Menant leurs grands boucs noirs au râles d’or des flûtes, Vers le hameau natal, de par delà les buttes, S’en revenaient, le long des champs piqués de houx ;

Bohêmes écoliers, âme vierges de luttes, Pleines de blanc naguère et de jours sans courroux, En rupture d’étude, aux bois jonchés de brous Nous aillions, gouailleurs, prêtant l’oreille aux chutes

Des ruisseaux, dans le val que longeait en jappant Le petit chien berger des calmes fils de Pan Dont le pipeau qui pleure appelle, tout au loin.

Puis, las, nous nous couchions, frissonnants jusqu’aux moëlles, Et parfois, radieux, dans nos palais de foin Nous déjeunions d’aurore et nous soupions d’étoiles…