Déclin

Matins frileux ! Le temps se vêt de brume ; Le vent retrousse, au cou des pigeons bleus, Les plumes.

La poule appelle Le pépiant fretin de ses poussins ; Sous l’aile. Panache au clair et glaive nu, Les lansquenets des girouettes Pirouettent.

L’air est rugueux et cru ; Un chat près du foyer se pelotonne ; Et tout à coup au coin du bois résonne, Monotone et discord, L’appel tintamarrant des cors

D’automne.