Dimanche Matin

Les nets éveils d'été des bourgades sous branches Et sous ombre coupée au vent--et les roseaux Et les aiguilles d'or des insectes des eaux Et les barres des ponts de bois et leurs croix blanches

Et prés de beurre et lait--et métairie en planches Et le bousculement des baquets et des seaux Autour de la mangeoire, où grouillent les pourceaux, Et la servante, avec du cru soleil aux manches;

Ces nets éveils dans les matins!--Des mantelets, Des bonnets blancs et des sarreaux, par troupelets. Gagnaient le bourg et son clocher couleur de craie.

Pommes et bigarreaux!--Et, par dessus la haie. Les fruits rouges tentaient, et, dans le verger clair, Brusque, comme un sursaut, claquait du linge en l'air.