El Presentimiento

Es la sonda del alma En el misterio. Nariz del corazón, Palo de ciego Que explora en la tiniebla Del tiempo.

Ayer es lo marchito, El sentimiento Y el campo funeral Del recuerdo.

Anteayer, Es lo muerto. Madriguera de ideas moribundas De pegasos sin freno. Malezas de memorias, Y desiertos Perdidos en la niebla De los sueños.

Nada turba los siglos Pasados. No podemos Arrancar un suspiro De lo viejo. El pasado se pone Su coraza de hierro, Y tapa sus oídos Con algodón del viento. Nunca podrá arrancársele Un secreto.

Sus músculos de siglos Y su cerebro De marchitas ideas En feto No darán el licor que necesita El corazón sediento.

Pero el niño futuro Nos dirá algún secreto Cuando juegue en su cama De luceros. Y es fácil engañarle; Por eso, Démosle con dulzura Nuestro seno, Que el topo silencioso Del presentimiento Nos traerá sus sonajas Cuando se esté durmiendo.