L'Auteur et les souris

Un auteur se plaignait que ses meilleurs écrits Étaient rongés par les souris. Il avait beau changer d'armoire, Avoir tous les piéges à rats, Et de bons chats; Rien n'y faisait; prose, vers, drame, histoire, Tout était entamé; les maudites souris Ne respectaient pas plus un héros et sa gloire, Ou le récit d'une victoire, Qu'un petit bouquet à Cloris, Notre homme au désespoir, et, l'on peut bien m'en croire, Pour y mettre un auteur peu de chose suffit, Jette un peu d'arsenic au fond de l'écritoire; Puis, dans sa colère, il écrit. Comme il le prévoyait, les souris grignotèrent, Et crevèrent.

C'est bien fait, direz-vous, cet auteur eut raison. Je suis loin de le croire: il n'est point de volume Qu'on n'ait mordu, mauvais ou bon; Et l'on déshonore sa plume En la trempant dans du poison.