Qual mio destìn, qual forza o qual inganno

Qual mio destìn, qual forza o qual inganno, mi riconduce disarmato al campo, là ’ve sempre son vinto? e s’io ne scampo, meraviglia n’avrò; s’i’ moro, il danno.

Danno non già, ma pro; sí dolci stanno nel mio cor le faville e ’l chiaro lampo che l’abbaglia et lo strugge, e ’n ch’io m’avampo, et son già ardendo nel vigesimo anno.

Sento i messi di Morte, ove apparire veggio i belli occhi, et folgorar da lunge; poi, s’avèn ch’appressando a me li gire,

Amor con tal dolcezza m’unge et punge, ch’i’ nol so ripensar, nonché ridire: ché né ’ngegno né lingua al vero agiunge.