Sonetto CXXXVII (PIù volte già dal bel sembiante…)

PIù volte già dal bel sembiante umano Ho preso ardir con le mie fide scorte D’assalir con parole oneste accorte La mia nemica in atto umile, e piano: Fanno poi gli occhi suoi mio pensier vano; Perch’ogni mia fortuna, ogni mia sorte, Mio ben, mio male, e mia vita, e mia morte, Quei che solo il può far, l’ha posto in mano. Ond’io non pote’ mai formar parola Ch’altro che da me stesso fosse intesa; Così m’ha fatto Amor tremante, e fioco. E veggi’ or ben, che caritate accesa Lega la lingua altrui, gli spirti invola. Chi può dir com’egli arde, è ’n picciol foco.