Este Es El Muro, Y En La Ventana

Este es el muro, y en la ventana que tiene un marco de enredadera, dejé mis versos una mañana, una mañana de primavera. Dejé mis versos en que decía con frase ingenua cuitas de amores; dejé mis versos que al otro día su blanca mano pagó con flores. Este es el huerto, y en la arboleda, en el recodo de aquel sendero, ella me dijo con voz muy queda: «Tú no comprendes lo que te quiero». Junto a las tapias de aquel molino, bajo la sombra de aquellas vides, cuando el carruaje tomó el camino, gritó llorando: «¡Qué no me olvides!» Todo es lo mismo; ventana y yedra, sitios umbrosos, fresco emparrado gala de un muro de tosca piedra; y aunque es lo mismo, todo ha cambiado. No hay en la casa seres queridos; entre las ramas hay otras flores; hay nuevas hojas y nuevos nidos, y en nuestras almas, nuevos amores.