Y No Lo Digo Por Mal

Deseado he desde niño, Y antes si puede ser antes, Ver un Médico sin guantes Y un abogado lampiño, Un Poeta con aliño, Un Romance sin orillas, Un Sayón con pantorrillas, Un Criollo liberal, Y no lo digo por mal. Ayer sobre dos astillas Andaba el Señor Bicoca, Y hoy, la barriga a la boca, Lleva ya las pantorrillas. Eran todas espinillas Ayer las piernas de Antón, Y la una es hoy colchón, Y la otra es hoy costal. Y no lo digo por mal. El vejete palabrero Que a poder de letuario, Acostándose Canario Se nos levanta jilguero, Su Jordán es el tintero, Y con barbas colorines Trae bigotes arlequines, Como el arco celestial. Y no lo digo por mal. Con más barbas que desvelos El Letrado cazapuestos La caspa alega por textos, Por leyes cita los pelos. A puras barbas y duelos, Pretende ser el Doctor De Brujas Corregidor, Como el barbado infernal. Y no lo digo por mal. Que amanezca con copete La vejiga del Notario, Anteyer Monte Calvario, Ahora Monte Olivete; Si no Calvino, Calvete Con casco de morteruelo, Hoy Garza y ayer Mochuelo, Coronilla de atabal. Y no lo digo por mal. Cura gracioso y parlando Sus vecinas el Doctor, Y siendo grande hablador Es un mátalascallando. A su mula mata andando, Sentado mata al que cura, A su cura sigue el Cura Con réquiem y funeral. Y no lo digo por mal. El signo del escribano, Dice un Astrólogo Inglés, Que el signo de Cáncer es, Que come a todo Cristiano. Es su pluma de Milano, Que a todo pollo da bote, Y también es de Virote, Tirando al blanco de un Real. Y no lo digo por mal. El pobretón más cruel Que sin dinero se viere, Tendrá mosca, si se hiciere En el verano pastel; Pastelerito novel Que, sin murmurar excesos, Nos desentierras los huesos Y eres Cuaresma en carnal. Y no lo digo por mal.

Ayer sobre dos astillas Andaba el Señor Bicoca, Y hoy, la barriga a la boca, Lleva ya las pantorrillas. Eran todas espinillas Ayer las piernas de Antón, Y la una es hoy colchón, Y la otra es hoy costal. Y no lo digo por mal. El vejete palabrero Que a poder de letuario, Acostándose Canario Se nos levanta jilguero, Su Jordán es el tintero, Y con barbas colorines Trae bigotes arlequines, Como el arco celestial. Y no lo digo por mal. Con más barbas que desvelos El Letrado cazapuestos La caspa alega por textos, Por leyes cita los pelos. A puras barbas y duelos, Pretende ser el Doctor De Brujas Corregidor, Como el barbado infernal. Y no lo digo por mal. Que amanezca con copete La vejiga del Notario, Anteyer Monte Calvario, Ahora Monte Olivete; Si no Calvino, Calvete Con casco de morteruelo, Hoy Garza y ayer Mochuelo, Coronilla de atabal. Y no lo digo por mal. Cura gracioso y parlando Sus vecinas el Doctor, Y siendo grande hablador Es un mátalascallando. A su mula mata andando, Sentado mata al que cura, A su cura sigue el Cura Con réquiem y funeral. Y no lo digo por mal. El signo del escribano, Dice un Astrólogo Inglés, Que el signo de Cáncer es, Que come a todo Cristiano. Es su pluma de Milano, Que a todo pollo da bote, Y también es de Virote, Tirando al blanco de un Real. Y no lo digo por mal. El pobretón más cruel Que sin dinero se viere, Tendrá mosca, si se hiciere En el verano pastel; Pastelerito novel Que, sin murmurar excesos, Nos desentierras los huesos Y eres Cuaresma en carnal. Y no lo digo por mal.

El vejete palabrero Que a poder de letuario, Acostándose Canario Se nos levanta jilguero, Su Jordán es el tintero, Y con barbas colorines Trae bigotes arlequines, Como el arco celestial. Y no lo digo por mal. Con más barbas que desvelos El Letrado cazapuestos La caspa alega por textos, Por leyes cita los pelos. A puras barbas y duelos, Pretende ser el Doctor De Brujas Corregidor, Como el barbado infernal. Y no lo digo por mal. Que amanezca con copete La vejiga del Notario, Anteyer Monte Calvario, Ahora Monte Olivete; Si no Calvino, Calvete Con casco de morteruelo, Hoy Garza y ayer Mochuelo, Coronilla de atabal. Y no lo digo por mal. Cura gracioso y parlando Sus vecinas el Doctor, Y siendo grande hablador Es un mátalascallando. A su mula mata andando, Sentado mata al que cura, A su cura sigue el Cura Con réquiem y funeral. Y no lo digo por mal. El signo del escribano, Dice un Astrólogo Inglés, Que el signo de Cáncer es, Que come a todo Cristiano. Es su pluma de Milano, Que a todo pollo da bote, Y también es de Virote, Tirando al blanco de un Real. Y no lo digo por mal. El pobretón más cruel Que sin dinero se viere, Tendrá mosca, si se hiciere En el verano pastel; Pastelerito novel Que, sin murmurar excesos, Nos desentierras los huesos Y eres Cuaresma en carnal. Y no lo digo por mal.

Con más barbas que desvelos El Letrado cazapuestos La caspa alega por textos, Por leyes cita los pelos. A puras barbas y duelos, Pretende ser el Doctor De Brujas Corregidor, Como el barbado infernal. Y no lo digo por mal. Que amanezca con copete La vejiga del Notario, Anteyer Monte Calvario, Ahora Monte Olivete; Si no Calvino, Calvete Con casco de morteruelo, Hoy Garza y ayer Mochuelo, Coronilla de atabal. Y no lo digo por mal. Cura gracioso y parlando Sus vecinas el Doctor, Y siendo grande hablador Es un mátalascallando. A su mula mata andando, Sentado mata al que cura, A su cura sigue el Cura Con réquiem y funeral. Y no lo digo por mal. El signo del escribano, Dice un Astrólogo Inglés, Que el signo de Cáncer es, Que come a todo Cristiano. Es su pluma de Milano, Que a todo pollo da bote, Y también es de Virote, Tirando al blanco de un Real. Y no lo digo por mal. El pobretón más cruel Que sin dinero se viere, Tendrá mosca, si se hiciere En el verano pastel; Pastelerito novel Que, sin murmurar excesos, Nos desentierras los huesos Y eres Cuaresma en carnal. Y no lo digo por mal.

Que amanezca con copete La vejiga del Notario, Anteyer Monte Calvario, Ahora Monte Olivete; Si no Calvino, Calvete Con casco de morteruelo, Hoy Garza y ayer Mochuelo, Coronilla de atabal. Y no lo digo por mal. Cura gracioso y parlando Sus vecinas el Doctor, Y siendo grande hablador Es un mátalascallando. A su mula mata andando, Sentado mata al que cura, A su cura sigue el Cura Con réquiem y funeral. Y no lo digo por mal. El signo del escribano, Dice un Astrólogo Inglés, Que el signo de Cáncer es, Que come a todo Cristiano. Es su pluma de Milano, Que a todo pollo da bote, Y también es de Virote, Tirando al blanco de un Real. Y no lo digo por mal. El pobretón más cruel Que sin dinero se viere, Tendrá mosca, si se hiciere En el verano pastel; Pastelerito novel Que, sin murmurar excesos, Nos desentierras los huesos Y eres Cuaresma en carnal. Y no lo digo por mal.

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